É o livro, é o Ensauro é o Teatro dos mortos

é a vida que passa e eu sem poder viver 

é o grito contido escondido no peito

são os olhos credores querendo me ver

e não há um recanto pra me esconder...

É a rasga mortalha que pousa no teto

é o avô chorando a morte do neto

são os olhos de fome de uma linda menina

é o amarelo amargo dentro da retina

é o filho que chora e a mãe não vê...

É o sono jocoso e indolente de César

é o coração tosco das filhas de Hera

é o doce e o amargo da boca de Deus

são as asas de cera que a vida me deu

e ainda há quem acredite que pode escapar...

E a vida vem...

E a vida vai...

(wilsom Cavalcante)